О Любви...

 «Когда фиалки льют благоуханье

  И веет ветра внешнего дыханье,

  Мудрец – кто пьёт с возлюбленной вино,

  Разбив о камень чашу покаяния».

                ОМАР  ХАЙЯМ

                               П.Т.В.

Прошёл уж год, как мы, с тобой, знакомы,

Прошёл уж год, как мы, с тобой, близки.

Ты подарила мне, своей души, истому,

И терпкий запах длительной тоски.

 

Ты обновила мне палитру знаний

О сути жизни и её Творце:

Ты мне открыла разницу преданий

О Будде, Зороастре и Христе…

 

Любя тебя, как младшую сестрицу,

Порой, как дочку, не любовницу. О, нет!

Я не заметил, как успел влюбиться.

Как самый, разъесенинский поэт.

 

Ведь, лишь поэт, ныряя в омут

Любви, надежды и страстей,

Всегда - уверен, что стихи не тонут

И не горят в горниле напастей.

 

Стихи печать его духовной жизни,

Его отметка на челе Творца.

Поэт, стихами, не унизит,

Не оскорбит надменностью чтеца.

 

Поэт, всегда, тем благодарен,

Кто всколыхнул его земную плоть:

Без этого, поэт – всегда бездарен,

Способен, только, буриме «молоть».

 

Благодарю тебя за темперамент,

За откровенность и порыв.

Что помогла мне сдать мужской экзамен,

Вскрыв мой душевный, болевой нарыв.

 

Что приняла душой и телом,

О моём прошлом не спросив.

Что провела сквозь все пределы,

Где виден след потусторонних сил.

 

Где, до сих пор, цветут магнолии,

Где мы, с тобой, так молоды.

Где соловьи трубят виктории

В весенней песне о Любви.

 «За любовь к тебе пусть осудят вокруг,

  Мне с невеждами спорить, поверь, недосуг.

  Лишь мужей исцеляет любовный напиток,

  А ханжам он приносит тяжёлый недуг».

                      ОМАР  ХАЙЯМ

                               П.Т.В.

Мне не хватает твоей улыбки,

Я так боюсь твоих горьких слёз.

Ты, как струна итальянской скрипки,

Будишь любовь моих зимних грёз.

 

Мне не хватает твоих объятий:

Они согревают меня, насквозь.

Я, грудью, сломаю стрелы проклятий.

Лишь бы не знала ты горьких слёз.

 

Мне не хватает твоих сомнений.

Мне не хватает твоих угроз.

Мне не нужна, даже, сотня мнений.

Лишь бы не знала ты горьких слёз.

 

Мне не нужна пустота красавиц.

Весь аромат, их пьянящих лоз.

Мне наплевать на их скрытую зависть,

Лишь бы не знала ты горьких слёз.

 

Лишь бы, опять, ты меня любила,

Лишь бы светила одной из звёзд!

Лишь бы в душе моей, снова, открыла

Звонкий родник обновлённых грёз!

 

Мне не хватает твоей улыбки,

Я так боюсь твоих горьких слёз.

Ты, как струна итальянской скрипки,

Будишь любовь моих зимних грёз.

«…Иисус – поэт, поэт Высшего. И все те, кто достиг Высшего, поэты.

Язык математики – очень скуден. Он не может много выразить. Он - очень

точен, и из-за этого скуден. ПОЭЗИЯ – не точна, не определённа, вот почему,

с её помощью, можно сказать больше. Но с поэтом вы, всегда, должны помнить:

он говорит о тайнах.

         ОШО, «Горчичное зерно»,беседы об изречениях Иисуса из апокрфическго

Евангелия от Фомы, Москва, 1999 год

 

«Прошу тебя, не пой фатальных песен,

  Ну, разве можно так использовать талант?

  Ведь мир – широк, а стих про алкоголь –

  Жесток и очень тесен!

  Ну, не роняй ты идеал, прошу увидь обман…»

                                         П.Т.В.

 

Сегодня я познал твою жестокость,

Вновь, убедился: маленькие – злы!

И как, порой, обманчива их кротость,

Когда им нужно заострить углы…

……………………………………………

Ты мне сказала: «Ты – свободен!»

Ну, что ж, подруга, так тому и быть.

Коль стиль солдата стал столь неугоден.

Я ухожу, а тебе с этим… дальше жить.

 

Ты – не сторонник компромиссов.

А я, представь, наоборот: готов

Возглавить даже, пьяниц, список,

Чтоб на спектакле позабавился народ.

 

Я дорожу достоинством мужчины:

Коль слово дал, держи его.

Не вижу я, простительной причины,

Чтобы учителя подставить твоего.

 

Я не привык перебирать ролями:

Талант – он даже, в Африке, талант.

Ты же стучишь, по вечерам, туфлями,

Стремясь найти свой верный вариант?

 

Так почему же ты «когтистой лапой»,

Наносишь, моим нервам, боль?

Не дорожишь такой утратой?

Спешишь умножить, всё, на ноль?

??????????????????????????????

Ты мне сказала: «Ты – свободен!»

Ну, что ж, подруга, так тому и быть:

Коль стиль солдата стал, столь, неугоден,

Я ухожу, а тебе с этим… дальше жить.