О Любви...

«…Как-то я спросил одну пациентку:

- Как вы думаете, какое самое большее преступление может

совершить человек в жизни?

- Убийство другого человека.

- Есть преступление большее – это убийство любви, потому что

Прежде чем убить человека, надо в себе убить любовь к нему.

Убийство чувства любви является той почвой, на которой

Произрастают многие преступления и несчастья…»

         С.Н. Лазарев, «Познание кармы», С-Петербург, 1995 год.

 

                                          П.Т.В.

Привет, Татьяна! Как там в Будапеште?

Наверно также: отцвели сады,

И Буда, как и прежде, спорит с Пештой,

В Дунае поубавилось воды?

 

Ты, ещё, спишь и нежишься в постели,

Ты, ещё, видишь киевские сны.

Ведь, ещё гиды не успели

Вас нагрузить спецификой страны.

 

А в Киеве – рассвет, и я иду по лугу,

Из берега Десны шлю в Венгрию привет.

Душа поёт, играет сердце фугу,

Надеясь получить, со временем, ответ.

 

Какое счастье, быть любимым!

Ещё счастливей, когда любишь сам!!!

Ведь в будущем, ещё необозримом,

Любовь заменит и собор, и храм.

 

Мы возвратимся к прежней вере,

Ведь наши волхвы возродили род.

Ведь христианство дали иудеям,

Чтобы держать «в узде» Народ.

 

Но скифа – казака не обмануть надеждой,

Что где-то есть какой- то рай.

Он своим адом тешится, как прежде,

Не забывая, «гречку та зелений гай».

 

Поэтому, своей любви флюиды,

Я шлю тебе в далёкий Будапешт.

И, как учили древние друиды,

Прошу любить, даже невежд…

 

И, пусть в далёком Будапеште

Войны будет, пусть цветут сады.

Пусть Буда, как и прежде, спорит с Пештой,

В Дунае, пусть прибавится воды.

 

А ты мне напиши, подруга!

А будут деньги, позвони.

Да расскажи, понравилась ли фуга,

Что я прислал, тебе, с Десны???

 «Дожив, возможно, до седин, однажды поутру,

  Я, как старуха Изергиль, быль-сказку сочиню.

  Я расскажу, в ней, о любви мужчин, ко мне былой,

Не поседевшей, без морщин, красивой, молодой».

                                         П.Т.В.

 

                               П.Т.В.

Твою коллекцию мужчин,

Пополнив жадно – заурядно,

Я не жалею: мне – отрадно!

Какую Женщину любил!!!

 

Вобрав задатки Изергиль,

И отработав хватку львицы,

Ты отточила прусский стиль

И секс второй Императрицы.

 

На нём, разборчивый Вольтер,

Так «обмишурился», однажды,

Что мой классический пример,

Лишь грабли, что стрельнули дважды.

 

Жалею только об одном:

Так быстротечна была встреча.

Что не попали мы в тот дом,

Где мы, в постели, скоротали б вечер.

 

Где ты на белой простыне,

Так изгибалась бы красиво,

Шепча мне: «Виктор, больно мне!»

И отстранялась бы игриво…

 

Где твой, дрожащий, поцелуй

Пьянил бы волю и сознание.

А запах тела, ароматом струй,

Открыл бы жизни понимание…

………………………………………

Мечты! Мечты! Как вы – наивны!

И, как всесильна ваша прыть!

Но с нелюбовью вы – бессильны,

Как лозунг: «Быть или не быть?!»

 

Твою коллекцию мужчин,

Пополнив жадно – заурядно,

Я не жалею: мне – отрадно!

Какую Женщину любил!!!

                               П.Т.В.

Уж двое суток я не знаю,

Что, вдруг, случилось, что с тобой?

Ну, позвони же мне, родная,

Верни мне радость и покой!

 

Верни отзывчие губы

И трепет тела под рукой.

Ведь я старался быть не грубым,

Так что случилось, что с тобой???

 

Неужто, ты так равнодушна

К моей любви, моей мольбе?

Ведь ты всегда была послушной,

Как я послушен был тебе?

 

Не уж то ты не понимаешь,

Как я волнуюсь, как я жду?

Молюсь Всевышнему, ты знаешь,

Чтоб отвести от нас беду.

 

Чтоб он простил нам эту радость:

Мою заботу и любовь.

Чтобы вернул былую младость.

Чтоб мы взлетели, с тобой, вновь.

 

На наш загадочный Парнас,

Что мы построили, с любовью.

А чтоб его не тронул сглаз,

Мы основание скрепили кровью.

 

Стою один, под одиноким клёном,

И вспоминаю, как весной,

Когда он был, чуть-чуть, зелёным.

Мы целовались, здесь, с тобой.

 

На сердце – тяжесть: я не знаю,

Что, вдруг, случилось, что с тобой?

Ну, позвони же мне, родная!

Верни мне радость и покой!